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Incipit de Un Brin de verdure Le dimanche après Pâques - Emma pensait qu'on l'appelait le dimanche de Quasimodo - les villageois avaient la permission de se promener dans le parc et dans les bois autour du château. Elle s'était demandé si elle participerait à cette promenade. C'était son premier week-end au village, et elle avait l'intention d'observer les habitants, dissimulée derrière ses rideaux, comme le voulait la tradition. Mais en voyant les gens se rassembler devant le pub, avec leurs costumes de tweed et leurs chaussures bien sages, une canne pour certains, elle n'avait pas pu résister à la tentation de se joindre à eux. Cette promenade annuelle était un droit qui datait du XVII siècle, lui avait dit Tom Dagnall, le pasteur. C'était un homme grand, d'une beauté austère, mais ses yeux marron ne lui donnaient pas cet air de bon gros chien que cette couleur évoque si souvent.
retourIncipit de La Position du tireur couché C'était l'hiver et il faisait nuit. Arrivant directement de l'Arctique, un vent glacé s'engouffrait dans la mer d'Irlande, balayait Liverpool, filait à travers la plaine du Cheshire (où les chats couchaient frileusement les oreilles en l'entendant ronfler dans la cheminée) et, par-delà la glace baissée venait frapper les yeux de l'homme assis dans le petit fourgon Bedford. L'homme ne cillait pas. Il était grand mais pas vraiment massif , avec un visage calme, des yeux bleus, des cheveux bruns qui lui recouvraient juste le bord supérieur de l'oreille. Il portait un caban, un chandail noiret un blue-jean, des fausses Clark's aux pieds, et se tenait le buste droit, adossé à la portière droite de la cabine, les jambes sur la banquette, les semelles touchant la portière gauche. On lui aurait donné trente ans ou un peu plus; il ne les avait pas tout à fait et se nommait Martin Terrier. Sur ses cuisses était posé un pistolet automatique Ortgies avec un réducteur de son Redfield.
Incipit de Une Maison pour Monsieur Biswas Dix semaines avant sa mort, Mr Mohun Biswas, un journaliste de Sikkim Street, Saint-James, Port of Spain, fut congédié. Il avait été malade pendant quelques temps. En moins d'unan, il avait passé plus de neuf semaines au Colonial Hospital,et sa convalescence chez lui s'était prolongée plus longtemps encore. Lorsque le médecin lui conseilla de prendre un repos complet, la Trinidad Sentinel n'eut pas d'autre choix. Elle donna à Mr Biswas un préavis de trois mois et continua jusqu'à son dernier jour à lui faire chaque matin le service du journal. Mr Biswas avait quarante-six ans et quatre enfants. Il n'avait point d'argent. Sa femme Shama non plus. Sur la maison de Sikkim Street, Mr Biswas devait, depuis quatre années déjà, trois mille dollars. L'intérêt de cette somme à huit pour cent représentait vingt dollars par mois. Les deux aînés de ses enfants, sur qui Mr Biswas aurait pu compter pour le soutenir, étaient tous deux à l'étranger, comme boursiers. Mr Biswas éprouva quelque satisfaction à constater qu'en l'occurrence Shana ne courut pas tout droit chez sa mère pour quêter du secours. Dix ans plus tôt, c'eût été sa première pensée. A présent, elle essaya de réconforter Mr Biswas, et médita des projets de soncru.
Incipit de Tableaux d'une ex Ernest, une vague relation à elle, nous louait pour l'été sa maison sur une île grecque. J'en fus ravi: j'aimais beaucoup ce pays où j'avais fait de fréquents séjours et dont, à la longue, je baragouinais un peu la langue. Dans le bistrot au nom d'oiseau de proie où nous évoquions, elle et moi, la perspective du voyage, ses lèvres ou la bière sentaient la cerise (dont le temps est bien court) et mon dithyrambique panégyrique hellène la laissa manifestement tiède. Elle n'avait, en effet, pas gardé un souvenir inoubliable d'un voyage antérieur, mais ne doutait pas qu'en ma compagnie elle verrait les choses sous d'autres couleurs. De toute façon, là où j'irais elle irait, si je voulais bien d'elle. J'aurais dû me souvenir de meméfier. Au lieu de quoi, j'ai resserré la pression demon bras autour de ses épaules. Ernestn'était pas le vrai prénom du type. Seulement, blanche,barbue, burinée, baroudeuse, il s'était fait une têteà la Hemingway à laquelle il semblait beaucoup tenir,d'où ce surnom dont je l'avais affublé. Et quand, unpeu plus tard, il nous montra des photos, nulles, de sa baraquelà-bas, j'ai cherché des yeux quelque tromblon appuyécontre un mur.