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Jusque minuit, voire jusqu'à une heure du matin, il suivit la routine de tous les soirs, ou plus exactement des samedis, qui étaient un peu différents des autres jours. Aurait-il vécu cette soirée-là autrement, ou se serait-il efforcé de la savourer davantage, s'il avait prévu que c'était sa dernière soirée d'homme heureux? Cette question, et beaucoup d'autres, y compris de savoir s'il avait jamais été réellement heureux, il faudrait plus tard qu'il essaie d'y répondre. Il n'en savait encore rien, se contentait de vivre, sans hâte, sans problèmes, sans même avoir pleinement conscience de les vivre, des heures si pareilles à d'autres qu'il aurait pu croire les avoir déjà vécues. C'était rare qu'il fermât le magasin à six heures précises. Presque toujours, il laissait quelques minutes s'écouler avant de se lever de sa table de travail, devant laquelle étaient suspendues à des petits crochets les montres en réparation, et de retirer de son orbite droite la loupe cerclée d'ébonite noire qu'il portait presque toute la journée comme un monocle. Peut-être, après des années, gardait-il encore l'impression qu'il travaillait pour un patron et craignait-il de paraître avare de son temps? L'Horloger d'Everton, p. 7
Quelque chose d'énorme, d'inattendu, de bouleversant lui était arrivé! Il était sorti de sa tanière! Il était descendu dans la rue, dans la ville! Il avait regardé Nicole, à table, Nicole qui, faute de bonne, se levait parfois et allait prendre les plats dans la trappe, les posait sur la nappe sans mot dire. Il avait regardé Manu... Il avait écouté Jo le Boxeur... Il était allé là-bas, dans cette étrange auberge aux deux filles qu'une mère en peignoir surveillait par l'entrebâillement de la porte... Il avait envie de... C'était terriblement difficile à dire et même à préciser en pensée, surtout qu'il n'avait pas l'habitude, qu'il avait peur d'un certain ridicule. Il n'osait pas dire "envie de vivre". Mais envie de se battre? C'était presque cela. De se secouer, de secouer la paille de sa bauge, les odeurs douteuses qui lui collaient encore à la peau, les aigreur de son moi qui avait trop longtemps mijoté entre des murs tapissés de livres. Et de foncer... De dire à Nicole, tout à l'heure, en se mettant à table en face d'elle, avec l'air de rien, d'un ton dégagé: - N'aie pas peur! Les Inconnus dans la maison, p.130
Retour- Ce n'est pas possible... Symptômes de l'empoisonnement par l'arsenic. Il les connaissait. Il était chimiste. Dans ce cas... Il heurta presque, dans la salle à manger, Marthe qui rangeait la vaisselle dans le dressoir. Il ne lui dit rien, mais il vit son étonnement en le regardant passer. Il fallait faire vite. Dans la salle de bains, il eut juste le temps d'arracher son faux col, son veston, de s'enfoncer un doigt dans la bouche. Il vomit un peu et c'était brûlant. Il vomissait sur le carreau, peu importait. Puis, effrayé du froid qui le raidissait, il cria de la fenêtre: Felix!... Il avait peur de mourir. Il souffrait. Il savait qu'il avait encore de terribles efforts à accomplir, et cependant il ne pouvait s'empêcher de penser: - Elle l'a donc fait... Bébé n'avait jamais menacé de le tuer. Il ne s'était jamais dit qu'elle l'empoisonnerait un jour. Pourtant, il était à peine étonné. Il n'était pas indigné non plus. A vrai dire, il n'en voulait pas à sa femme. La Vérité sur Bébé Donge, p.36/37
Emission sur SimenonLa concierge toussota avant de frapper, articula en regardant le catalogue de la Belle-Jardinière qu'elle tenait à la main: - C'est une lettre pour vous, monsieur Hire. Et elle serra son châle sur sa poitrine. On bougea derrière la porte brune. C'était tantôt à gauche, tantôt à droite, tantôt des pas, tantôt un froissement mou de tissu ou un heurt de faïences, et les yeux gris de la concierge semblaient, à travers le panneau, suivre à la piste le bruit invisible. Celui-ci se rapprocha enfin. La clé tourna. Un rectangle de lumière apparut, une tapisserie à fleurs jaunes, le marbre d'un lavabo. Un homme tendit la main, mais la concierge ne le vit pas, ou le vit mal, en tout cas, n'y prit garde parce que son regard fureteur s'était accroché à un autre objet: une serviette imbibée de sang dont le rouge sombre tranchait sur le froid du marbre. Le battant de la porte la refoulait doucement. La clé tourna encore, et la concierge descendit les quatre étages en s'arrêtant de temps en temps pour réfléchir. Elle était maigre. Ses vêtements pendaient autour d'elle comme autour des bâtons en croix qui servent de squelette aux épouvantails, et son nez était humide, ses paupières rougies, ses mains gercées par le froid. Les Fiançailles de M. Hire p. 7